Celia

Celia

Me levanto cada mañana y lo primero que hago, antes incluso de despejarme los ojos de sueños, es poner canciones de Phil.

Hoy suena Celia la primera. Un nombre de mujer. No es el nombre de la mujer de mis sueños. Ni siquiera se le acerca. Solo coincide una letra. Aun así, me gusta empezar el día con ella. Celia… Uno de los amores que inspiró a este cantante desgraciado.

Me levanto sujetándome de sus acordes, acorde al ritmo con que me quiera mover, voy al baño a quitarme esa quimera que tapona la realidad, y me contemplo en el espejo. Reflexiono de nuevo sobre mi punto más débil: ***********. Sí. Soy *********** hasta la náusea. Me ******* hasta enfermar de ello. Los flechazos traspasan mi fría coraza y dejo que me apuñalen, me hagan cosquillas y me violen el corazón.

Dos días al azar repartidos por todo un año donde me sentí especial, a secas. Trescientos sesenta y tres días comprimidos en los restos del calendario donde me siento especial(mente estúpida).

La chica de utópicas rastas rapadas. La que me tienta con sus apelativos cariñosos. La que tiene una risa tan poderosa que podría curar todas las bobadas del mundo, incluida la mía. La que atesora pedacitos de sol durante el día para iluminar las noches. La que me prometió el oro y luego me dio lo que rima. La que no entendió que los diálogos no son monólogos… Celia ha terminado. Miro el teléfono, pidiendo con la mente que la siguiente canción me aleje de la ideación prohibida. Las ondas se apiadan de mi flaqueza y, como el deseo concedido a un reo en el corredor de la muerte, Phil se arranca a cantar con alegría My life

[…]

Me gusta escuchar a un cantante que se ahorcaba con las cuerdas de su propia guitarra. Nadie le avisó que el cinturón se colocaba en el pantalón, no a modo de gargantilla. Pobre Phil… Y siendo músico, es agradable levantarme cada mañana de la mano de su voz mientras dejo que me guíe a la vida que él no terminó.

© Sara Levesque 2022

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